Cielo gris, nubes de otoño.
Principio del fin, comienzo del invierno.
Ramas que quieren reverdecer,
ascuas que se agitan en su agonía,
ramas secas, cenizas al fin.
Historias de la vida sin principio ni fin.
A su pesar, las nubes aguantan,
el frío se entretiene jugando a la oca,
pero es una pausa corta.
Mañana saldrá un tíbio sol,
pasado, aún será más tíbio.
Y no quiero pensar en el sol de la semana próxima.
Ilusiones de juventud que se marchitan en las sombras.
Sueños de vida eterna.
Desgracias de los hombres.+
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